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旁观者font colorred番外font（第1页）

宋辞第一次见到温若，是在大学图书馆。

那天下午阳光很好，从窗户照进来，在地上切出一块明亮的方形。她坐在靠窗的位置，面前摊着一本书，但她的视线不在书上。她在看窗外。窗外是一排梧桐树，叶子刚冒出新芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇摆。

宋辞从书架后面绕出来，手里拿着他要借的书。他经过她的桌子，余光扫到她的侧脸，脚步不自觉地慢了下来。不是因为她好看——虽然她确实好看。是因为她的眼神。那种眼神他不陌生。他爸是心理医生，他从小在诊所里长大，见过太多这样的眼神。空洞的，没有焦点的，像是在看很远很远的地方，又像是什么都没在看。

那是心不在的人的眼睛。身体在这里，心已经不在了。

他多看了两眼，然后走了。他以为这只是一个偶然的遇见，以后不会再见到她了。但第二天，他又在图书馆看到了她。同样的位置，同样的姿势，同样的眼神。第三天，第四天，第五天。她每天都坐在那里，面前摊着同一本书，看着窗外的那排梧桐树。书从来没有翻过页。

宋辞开始关注她。不是那种男生对女生的关注，是那种——他对一个谜题的好奇。他想知道她是谁，想知道她为什么每天都坐在那里发呆，想知道她的心去了哪里。他问了几个同学，没有人知道她。她像一个幽灵，出现在图书馆，然后消失在人群中。

直到有一天，他无意中听到了一个名字。

“温若？温家的那个？”

“对，就是她。听说她妈妈刚去世，她被接回温家了。”

“温家？哪个温家？”

“还有哪个温家？温氏集团的那个温家。”

宋辞站在走廊的拐角，听着那两个女生的对话，手里拿着的书差点掉在地上。温若。温家的。妈妈刚去世。被接回温家。他把这些碎片拼在一起，拼出了一个让他心脏发紧的画面——一个女孩，失去了妈妈，被送回一个陌生的家庭，每天坐在图书馆里发呆，看着窗外的梧桐树，心不知道去了哪里。

他开始主动接近她。

第一次是在食堂。他端着餐盘，在她对面坐下。她抬起头看了他一眼，然后低下头继续吃饭。没有说“你好”，没有说“这里有人”，什么都没有。好像他是透明的，好像他不存在。

“你好，”他说，“我叫宋辞。”

她嚼着嘴里的饭，看了他一眼。“温若。”

“我知道。”

她的筷子顿了一下。“你知道？”

“听说了。”

她看着他，眼神里有一种宋辞读不懂的东西。不是警惕，不是好奇，是一种更淡的、更冷的、像是“你又知道了”又像是“你不该知道”的东西。“听说了什么？”她问。

“没什么重要的。”宋辞笑了笑，“就是知道你的名字。”

她看了他两秒，然后低下头继续吃饭。宋辞也低下头吃饭。两个人安静地吃着，谁都没有说话。食堂里很吵，到处都是聊天声、笑声、碗筷碰撞的声音。但那片嘈杂中，他们之间有一种奇怪的安静。不是尴尬的安静，是那种——不需要说话的安静。

吃完饭，她站起来，端起餐盘。“我走了。”她说。

“明天还来吗？”宋辞问。

她看了他一眼。“不知道。”

她走了。宋辞坐在那里，看着她的背影消失在食堂门口。他低下头，看着自己面前的餐盘。饭还没吃完，但他不想吃了。他端起餐盘，站起来，走了。

第二天，他又在食堂等她。她来了，端着餐盘，在他对面坐下。没有说话，没有打招呼，就像昨天一样。宋辞也没有说话。他只是在心里笑了一下——她说了“不知道”，但她还是来了。

后来他才知道，她说的“不知道”等于“会”。她从来不会说“会”，不会说“好”，不会说“我想”。她只会说“不知道”“还行”“随便”。她用否定句保护自己，用模棱两可逃避选择，用沉默代替回答。

宋辞不介意。他愿意等她说“会”。哪怕要等很久。

他们成了朋友。

说是朋友，其实不太准确。更像是他单方面地黏着她。他去图书馆找她，在食堂等她，下课了在教学楼门口堵她。她从不主动找他，从不主动给他发消息，从不说“我想见你”。但她也没有拒绝他。他坐在她对面的时候，她没有走。他给她带咖啡的时候，她喝了。他在教学楼门口等她的时候，她跟他一起走了。

宋辞觉得这已经够了。他不需要她说“我们是朋友”，不需要她说“我在乎你”。他只需要她在他身边。哪怕只是安静地坐着，各自吃各自的饭，各自看各自的书。只要她在，他就觉得安心。

有一次，他们坐在图书馆里。她在看书——这次是真的在看，书翻了好几页。他在画画，画的是她的侧脸。他画得很慢，一笔一笔地描，想把她那个专注的表情刻在纸上。她突然抬起头，看着他。

“你在画我？”

宋辞的手顿了一下。“嗯。”